Trasfigurare i tuoi giorni nelle mie prigioni - Ricordo n° 5

Maria Sole Maria Sole, regina di luce, divinazione celeste, tu sei pittura. Sei fiaba d’amore, che mi irradia e mi ispira. Lasciati idealizzare, lasciati sperare. Le tette di Manuela sono da spremere, la sua bocca è da aspirare. Maria Sole, tu no. Tu no, tu sei una bellezza verso cui protendere la mano senza che questa riesca a cogliere. Tu sei amore libero, un miele che non è dato ai prigionieri della lotta di classe. Sei amore di sinistra, amore dei fiori in abiti di fine novanta. Senza coscienza sociale e senza Vietnam, ma risplende un’anima in te. Un retaggio, un filo che si fa trama e tessuto da sognarmi addosso. Durante la contestazione. Contestare. Se leggerai mai le mie lettere di Jacopo Ortis, non so neanch’io di quale prigione morirò, ma nella mia cella sarò lì a cantare La bella ch’è addormentata la la là la la là la la là la la / ha un nome che fa paura / libertà libertà libertà. E tu sarai paglia su pietra fredda, sarai pensiero a riscaldare la memoria di colui che ha vissuto e ha perso il vivere. Maria Sole Maria Sole, lasciati immaginare nel mio esilio, lasciati ricordare dalla mia deriva. Io, esploratore che ho smarrito la rosa dei tuoi venti, che scopro America cercando India, che finisco in un fast food credendo di varcare la soglia di stanze ebbre di spezie, sari e sensualità. È una storia sbagliata. Ho fatto confusione, ma eri tanto bella. Eri davvero bella e non so se sei stata sogno o realtà mutata, trasformata, trasfigurata a mio piacimento. Maria Sole Maria Sole, ti vedo in quella clinica a pensare a un ventre che sarebbe stato e che non sarà. Ne sei uscita vestita di nero, tu che eri luce e portavi fiori tra i capelli. Ne sei uscita bambina, tu che potevi essere donna. E chissà in che mari solcherai, tra spire di fumo e aromi agrodolci ti intravedo e ti perdo ancora.

Canzoni del mese:

Kings of Convenience, My Ship Isn’t Pretty

Mark Lanegan, Gray Goes Black

Martin Luther McCoy, While My Guitar Gently Weeps (cover dei Beatles)

Skunk Anansie, Charlie Big Potato (non proprio di questo mese, ma i libri non si scelgono a caso)

Ciaramella

Frusta, pelle di piede e terra, terra di sud. Sferza la fuga verso mare, mare di rocce. A picco, e donne in piedi in camice bianco e nera capigliatura. Visione di sole e mare e sale e roccia da sanguinare. Possesso. Espiazione. Chiesa e piazza e donne in abiti lisi, scuri di emigrazione di suole consumate. Anima e vela, sabbia e nassa per tornare a sera con legno logoro e carezzato. Brigare e brigantare, pelle di piede e terra, terra di sud. Terra sfrenata da battere e arrestare, sensuale e posseduta, è qualcosa di più che antica, è viscerale, è tutt’uno con la roccia, è urlo roco e trattenuto, voce strozzata e musica danzata, sfrenata senza chiese e senza piazze. Polvere preesistente che ignora e stona, polvere che sta e non è doma. Dormiente terra, dormiente terra dal mare riemergerai e roccia sarai.

Canzoni del mese:

Officina Zoè, Don Pizzica

Eugenio Bennato, Sponda Sud

Musicanova, Brigante se more